Palabra muda

Miércoles, 31 de agosto de 2005

Ciudad, a nuevo.

A don Ítalo, por su nobleza.

Son las doce de la noche, el silencio del sueño ha invitado a la nostalgia, desde mi ventana veo caer la nieve a plomo; cada cosa muta en su forma, esta realidad plagiada de blanco quiebra mi tristeza.
Afuera el brillo inestable del paisaje me hace pensar en otra ciudad: una ciudad de calles amanecidas , con ventanas que aguardan los deseos. Esta ciudad, Josefa, tiene las ansias con alas de cielo, y todo aquel que desee puede verla sin quemarse los ojos.
El viajero que entra a Josefa nunca la olvida porque en ella la sonrisa de los niños sigue allí.

Son las doce de la noche, veo la nieve caer sobre esta ciudad: real, soñada, quizás invisible.

Por: Cecilia Restiffo | General | Comentarios (2) | Referencias (0)